«Не надо пакетик!» – умоляю кассиршу. Она смотрит удивленно: как это – не надо пакетик? «Это ж бесплатно!».
И что? Мне не надо бесплатный пакетик. Я сам заплачу, чтобы только не шуршали пакостным целлофаном.
Я брал творог. Творог в пакетике. И кассирша стала этот творог в пакетике упаковывать в другой пакетик. Потом это всё ляжет в большой пакет. Пакетик в пакетике, который в пакете.
Любую фигню нам спешат засунуть в пакетик. Вот лимон, скажем. Яркий крупный лимон. Его мне пытаются всунуть в пакетик. На кой черт сдался этот пакетик? Чтоб наклеить на пакетик бумажку с ценой? Можно ее на сам лимон, можно бумажку выдать отдельно. Мне не нужен пакетик для лимона. Я хочу, чтобы лимон был сам по себе. Он не рассыпется, не развалится без вашего пакетика, он вовсе не сода. Да и соду не надо в пакетик, она уже упакована.
Эти сраные пакетики я ненавижу с детства. Когда хозяйки их стирали и развешивали на кухне, сушить.
А теперь дорвались. Коммунизм в пакетиках. Всюду пакетики. Если в магазине не уследить, тебе всё засунут в пакетики. Берешь мандарины – они будут рады каждый засунуть в пакетик. А лучше даже каждую дольку.
Нет, я не оголтелый гринписовец, я не безумная Грета. Я просто не врубаюсь – нахрена всем нам столько пакетиков?
Девяносто процентов нашего мусора – это пакетики. Которые лежат в огромном пакете, для мусора. А еще дома у каждого есть пакет с пакетиками. Причем, если в нем покопаться – внизу уже археологический слой, там целлофан конца прошлого века.
Пакетики летают по улицам, вместо осенней листвы. У меня на дереве перед домом висел долго пакетик, просто застрял среди веток – я не мог дотянуться, чтобы его снять. Месяца три так и висел, украшал мой пейзаж.
Если собрать все наши пакетики, можно слепить из них вторую Луну. Запустить торжественно в космос. Но перед запуском выйдет кассирша и завернет эту луну – отдельно в большой пакет.
© Алексей Беляков